«Канал Связи» Файл №103

А Малдер и Скалли остались недвижимы­ми в коридоре, провожая мать и сына взгля­дами, все еще пытаясь молча что-то сказать.

Поздно…

Национальный парк «Озеро Окабоджи»

Штат Айова

6 октября 1992 года

18:00

Вот и вечер.

Вечер этого безумного дня, за который столько всего произошло. Всего вторые сутки мы в этом городе, а мне кажется, что я чуть ли не провела в нем всю жизнь.

Что теперь? Руби не найдена. И может быть, и не будет найдена. Контакт с семь­ей Моррис утерян. Единственная зацепка — Грэг Рэндалл — бесполезна. Улик никаких нет. Все? Возвращаемся в Вашингтон? Рейс завтра. Переночуем в гостинице… в соседних номерах…

Стоп, стон, стон! А куда это Малдер ведет машину? Все лес да лес. Не настолько же далеко за городом находится региональное управление ФБР…

Указатель:

«ВЫ ВЪЕЗЖАЕТЕ В НАЦИОНАЛЬ­НЫЙ ПАРК «ОЗЕРО ОКАБОДЖИ». СТО­ЯНКА ТОЛЬКО В СПЕЦИАЛЬНО ОТ­ВЕДЕННЫХ МЕСТАХ. ОХОТА ЗАПРЕ­ЩЕНА».

— Куда мы едем? Я думала, мы возвра­щаемся в город…

Разумеется, на вопрос он толком не отве­тит. Да и вопрос был риторическим. Куда едем — и так понятно. Но зачем?

— Этот мальчик — ключ, Скалли! Я уве­рен!

— Ключ? Ключ к чему?

— К таинственному исчезновению Руби. Учти, этот малыш получает информацию с экрана телевизора.

Ну и что?

— Агент Ацуми считает, что это обычные телепомехи…

— Нет! Я уверен, что Кевин — своего ро­да канал.

— Канал?

— Канал связи с чем-то или с кем-то, v кого сейчас находится Руби.

Что значит «канал»? Как это мальчик мо­жет быть каким-то «каналом связи»? О чем он говорит?

— Но как?! Какой связи?

— Если имело место похищение, то Кеви­на оно каким-то образом затронуло…

Не Кевина оно затронуло, а тебя. Тебе, Фокс, хочется любой ценой разыскать твою пропавшую сестру. Ты уверил себя в том, что ее похитили инопланетяне, и все хоть немно­го подходящие случаи подгоняешь под свой. Воспринимаешь их как личные — и роешь, копаешь, не останавливаясь ни перед чем. И вовсе не Руби ты сейчас ищешь.

— Малдер, я догадываюсь, о чем ты ду­маешь… — не верит. — Я знаю, почему это так важно для тебя. — все равно не верит, в самом деле — откуда мне знать? — Знаю! Но… — что «но»? Сама-то ты знаешь? — …прямых доказательств похищения нет. — Убедила, кажется.

Вот только — в чем убедила? В своей правоте или же в своей непроходимой ту­пости? Скорее, во втором. Потому что отве­чает ласково, медленно, как утомившему ре­бенку:

— Вот за ними мы и едем на озеро Окабоджи.

Уже пылим по грунтовке. Сквозь деревья проступает полоска воды. Галечный пляж. Столб с указателем:

«МЕСТО ДЛЯ ЛАГЕРЯ 78»

Приехали. Выходим. Ох, и зябко же здесь! Все правильно: осень, лес, озеро, Айо­ва… Побыстрее бы убраться.

Кострище, выложенное из камней. Следы от колышков. Примятый валежник.

— Судя но снимкам, сделанным поли­цией, Кевин и Руби спали вот здесь.

Да, очень похоже. Осмотрим местность…

— Совсем рядышком с лесом.

— Ну и что?

— А то, что напасть и затащить ее в лес мог любой.

Действительно, мог… Малдер и не спорит. А место и в самом деле красивое, как специ­ально созданное для отдыха. Суровая север­ная красота. Окабоджи хоть и не из числа Великих Озер, тем не менее дальний берег угадывается с трудом. Облака, подсвеченные заходящим солнцем, тяжело нависают из го­лубизны. Исполинские сосны сторожат пес­чаный пляж… Прекрасно. Если бы еще не­много потеплее…

— Ты видишь верхушки деревьев? Малдер, стоя у самой кромки воды, ука­зывает рукой в глубь изначального леса… Как его называют русские? Тайга?.. Что-то он там углядел, достойное внимания. Нет, красотой этого человека не пронять! Он тут по делу… Ладно, что там?

Верхушки деревьев как будто срезаны но­жом. Ветки торчат, словно обгорелые спички, над плотной подушкой уцелевшей зелени. Это как если бы… Нет, не могу найти аналогии.

А Малдер уже подсказывает:

— Сверхтемпературное воздействие… Почему нет? И с таким же успехом может быть и что-то другое:

— …или — удар молнии. Но вряд ли это можно связать с похищением Руби.

— Да. Допустим.

Вот так! Даже он не спорит. Или все же спорит? Все что-то вынюхивает, метет хвос­том, роется в песке. Посмотри, какое небо! Уже что-то нашел. Несет.

— Как ты считаешь, молния способна сде­лать такое?

И протягивает спекшийся кусок песка… нет, как это сказать?.. спекшуюся кучу пес­ка?.. песчаный монолит, сплавленный в один камень неведомой силой. С одного его края еще можно открошить отдельные песчинки. С другого же — сплошная стекловидная мас­са. Местами даже прозрачная. Это впечатля­ет. Как это сделано?

— Ты знаешь, при какой температуре пе­сок превращается в стекло? Две с половиной тысячи градусов по Фаренгейту… Здесь что-то было, Скалли. Нечто такое, что смогло превратить песок в стекло, опалить верхушки сосен и изуродовать крышу походного домика.

Увлечен. Хочет убедить в своей вере и меня. И потому лукавит. Ну и что, что две тысячи градусов? Никто не знает, какую максимальную температуру может дать мол­ния. И ему это прекрасно известно. И из­вестно, что об этом знаю я. Ну и что? Он и так знает ответ. Свой ответ. А факты ищет лишь для подтверждения этого единственно­го ответа…

В такие игры я не играю. Я не стану искать неизвестно что. Лучше прогуляюсь по этому прекрасному пахучему осеннему лесу…

Эй!

Кто это? Волк? Почему такой белый? Ах, ну да, здесь же как раз из-за белых волков и устроен Национальный парк. Уникальный вид… Выходит на опушку леса и направ­ляется в мою сторону. Волк!.. Нет, не на­правляется. Стоит на месте, странно извива­ется всем телом… Наверное, у волков это должно обозначать виляние хвостом. Не бро­сится?

— Малдер! Смотри! — шепотом, чтобы не спугнуть и не дать повода накинуться.

Фокс тут же оказывается рядом. Замечает волка, его странное поведение. Заинтересо­вывается.

Волк, глядя прямо в лицо Малдеру, кива­ет огромной белой башкой. Малдер склоня­ет голову набок, не отрывая взгляда от вол­ка. Тот скулит нечто почти членораздельное. Малдер кивает… Правильно, лисы и волки должны понимать друг друга… Зверь делает последний приглашающий жест головой п ла­пой, разворачивается и трусит в чащу. Чело­век бросается за ним.

Скалли осталась стоять как вкопанная. В голове — полная каша. Белый волк, Бе­лый маг, посох, приглашение на пир… Для полноты картины улететь из леса они долж­ны на орлах.

Пришла в себя она от пистолетного вы­стрела. Громоподобный, он разорвал очаро­вание и тишину леса. Женщина сломя голову бросилась но еле уловимой тропе. Хорошо, что переоделась в брюки!

Фокс стоит на небольшой поляне, с кото­рой нехотя отступает стая белых волков — особей пять. В руке Малдера — пистолет. Все же чего-то Призрак боится, если разо­гнал зверей выстрелом, а не уговорами… По­следний из уходящих, видимо, тот, что при­вел Фокса сюда, оборачивается и одобритель­но кивает на прощанье.

В центре поляны выделяется холм из свеженасыпанной земли, кое-как прикрытой кусками дерна. Малдер бежит туда, надает на колени, морщится…

— Что это?

— Могила. Судя по запаху — неглу­бокая.

Да, вонь и в самом деле… Патологоанатомическая…

И вдруг Малдер, издав какой-то звериный рык, принимается руками разрывать холм. Отдирает куски дерна, ломая ногти, ковыря­ет ссохшиеся глыбы земли, пачкается, не об­ращает на это внимания, роет, переползает с места на место. Он сейчас страшнее, чем стая волков. Остановить, остановить его!

— Малдер, что ты делаешь?! Малдер, ты же уничтожаешь улики! Перестань!

Услышал.

Приостановился. Во взгляде смешаны мольба и раздражение.

— А если она там? Я хочу знать навер­няка!

И снова набрасывается на могилу. Прихо­дится схватить его за руки, оттолкнуть — лишь бы привести в чувство, остановить, за­ставить опомниться.

Телефон ведь совсем рядом, в машине. По­лиции ехать сюда — пятнадцать минут. По­дожди совсем немного.

Может быть, связать его до приезда бри­гады?

Для него находка могилы Руби Моррис — не просто очередное расстройство. Это — не­возможное, немыслимое нарушение его тео­рии, тщательно выстроенных выкладок. Кру­шение идеи. Гораздо больше, чем труп не­известной девушки из далекого городка. И какое ему дело до каких-то протокольных правил и тонкостей!

На приезд шерифа и его сотрудников Малдер не реагирует никак. Стоит все так же, как замороженный, в пяти метрах от могилы. Смотрит невидящим взглядом прямо перед собой. Он хоронит — в этой могиле — свою мечту. Или, может быть, я все это напридумывала? А он просто энергетически экономно тратит время ожидания — на подзарядку ба­тарей?

Лес наполнился шумом, машинами, людь­ми. Сирены, мигалки, полицейское огражде­ние, желтые ленты с грозным приказом «не пересекать», эксперты, криминалисты, фото­графы, постовые, коронеры… В Сну-Сити нечасто находят трупы. Наверно, начальство решило заодно провести учения для всего персонала.

Разрывают могилу, выкапывают разлагаю­щееся тело.

А он — стоит…

— Все в порядке, Малдер? Скупой кивок.

—Да…

Он уже начинает привлекать внимание. Шериф — точно заинтересовался. Еще бы, после той бури страстей в его кабинете!

Подает голос криминалист — первые вы­воды после осмотра тела.

— Мужчина, белый…

Надо ожидать от Малдера вздоха облегче­ния? Что нам до трупов каких-то приблуд­ных белых мужчин? Нет. Стоит неподвижно. Как назывался в старину процесс подзарядки батарей? Закручивание пружины?

Криминалист распрямляется, трясет затек­шей ногой. Подходит к шерифу.

— Сэр…

И протягивает бумажник жертвы. Прямо подарок судьбы’ Шериф, не снимая белых перчаток, раскрывает бумажник. Достает во­дительское удостоверение. Обычная рутин­ная работа. И не такое видывали.

— Жертву звали Грэг Рэндалл. Как? Это же!..

— Дружок Руби!

Вот и можно передать новость об увольне­нии из «Пенсильвании»…

Шериф удивленно вскидывает брови. То­же мне, Америку открыла! Весь свет клином сошелся на вашей Руби!

— У Руби было полно дружков… Тут вдруг подает голос Малдер:

— Извините, можно взглянуть? — и про­тянутой рукой указывает на бумажник.

Шериф, кажется, слегка озадачен. Зачем? И так все ясно, а что не ясно — без труда уточнят эксперты. В ближайшее время. Од­нако он ни на секунду не забывает, что тело нашли мы, точнее, Малдер. Нашли совер­шенно непонятным, загадочным образом, ни­как не связанным с криминальной, да и про­сто с человеческой логикой. Кажется, он то­же начинает подпадать под странное обаяние Малдера. Кто знает, что имеет в виду этот непонятный щеголь-интеллектуал из ФБР?

Передает улику Малдеру. Но тот берет бу­мажник не сразу. Сначала резко наклоняется к стоящему рядом кейсу криминалиста, до­стает оттуда резиновые перчатки, натягивает привычным движением. И лишь после этого приступает к осмотру.

Шериф следит скептически: знаем мы эти столичные замашки! Что он надеется там найти?

Малдер двумя пальцами достает из бумаж­ника клочок бумаги, выдранный из школьной тетради. Записка.

— Пожалуйста, — читает сам и протяги­вает листок шерифу.

«Доктор Джек Фаулер. 7 августа, 2:30».

Это уже что-то! Нет, это уже много. Малдер вдруг приходит в движение, и как-то так получается, что мы вместе с шери­фом устремляемся вслед за ним в город, в контору шерифа, к людям, технике и средст­вам связи.

Туго сжатая пружина начала распрям­ляться?..

Управление службы шерифа Сиу-Сити, штат Айова б октября 1992 года 20:00

В кабинете шерифа Малдер первым делом, не спросясь, включает ксерокс, скармливает ему записку из бумажника Рэндалла, нетер­пеливо хватает копию, кладет на стол, вклю­чает настольную лампу, направляет ее свет прямо на лист бумаги. Есть, есть у него это пристрастие к приборам, приборчикам и при­способлениям. Как он однажды сказал… если устройство имеется, его надо использовать. Странно, что шериф ничуть не возражает против такого самоуправства па его террито­рии. Такое впечатление, что он пытается по­стичь Малдеровские методы, наблюдая за его деятельностью. Редко встретишь человека на­столько умного, что он готов учиться после сорока. Интересно, что он сможет почерпнуть у Малдера? Кажется, у того только один ме­тод — совать нос во все дыры.

А Призрак извлекает откуда-то жестом фо­кусника вчерашнюю записку девушки, найден­ную на ветровом стекле. Кладет рядом с ксе­рокопией. Сличает почерк.

В самом деле — и наклон, и размер, и связки букв идентичны… «Р» в «через» аб­солютно похоже на «р» в «Доктор»… Да и другие буквы…

— Смотри, Малдер, — это она. Та девуш­ка из библиотеки.

— Кто?

Шериф — весь внимание. И еще — ува­жение. Шаманство принесло своп плоды. Придется его слегка разочаровать.

— Она себя не назвала. Но она уверяла, что Грэг и Руби сбежали вместе.

Но шерифа теперь разочаровать трудно. Он настроен по-боевому. И абсолютно готов к сотрудничеству.

— Доктор Фаулер — мой друг. Моя жена у него дважды рожала. Я узнаю, кто у пего был в это время.

В самом деле, в этом городке все должны знать друг друга. И враг — врага…

Все остальное — дело техники.

Прибывает бригада из леса, отпечатыва­ют предварительное заключение экспертизы, успевают сварить две порции кофе и начина­ют обсуждать виды на поклев форели этой осенью и новую модель спиннинга… За это время подручные шерифа добывают и достав­ляют в комнату для допросов давешнюю де­вицу, которая выглядит уже не столь уверен­но, как вчера. И не столь загадочно. Даже как-то поглупела. Это, наверное, оттого, что она никогда не умывается, лишь наносит но­вый грим поверх стершегося. И не переоде­вается.

Шериф с Малдером усаживаются на боль­шую скамью вдоль стены, в полумрак слабо­освещенного помещения — и самоустраняют­ся от ведения допроса, предоставляя это де­ло мне. Что ж, придется. Магнитофон на столе включен, подозреваемая доставлена. Начнем.

— Присаживайтесь, Тэсса. Мы знаем, что вы нам солгали. Мы знаем, что это вы хо­дили к доктору Фаулеру седьмого августа. И что это вы забеременели, а не Руби.

— Ничего вы не знаете.

Наглый взгляд, наглый тон… Крепкий орешек? Что-то слишком рано они стали узнавать о своих правах…

— Мы можем это доказать, Тэсса. Напри­мер, что отцом ребенка был Грэг…

Это должно ее пронять. Тем более что мы и вправду можем это доказать.

— Ну и что с того?

Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14

Tags: канал связи