«Канал Связи» Файл №103

Бармен берет визитку, чуть не обнюхивает ее, прячет в карман — наверное, он так и не решил для себя, как относиться к нашему приходу. Позвонит он, как же…

Малдер спокоен. Все идет как надо. Уже поворачивается, чтобы идти… И вдруг… За­мечает на руке у бармена, прямо поверх при­вивки оспы, татуировку. Собственно, туша собеседника сплошь покрыта татуировками, а Малдер выделяет из них одну, конкрет­ную — стилизованное изображение летаю­щей тарелки.

Он с преувеличенным вниманием вгляды­вается, тычет пальцем в длань бармена и ин­тересуется:

— Отличная татуировка… Что это?

— А на что похоже?

Бармен уже снова на коне, легко отделал­ся, остался при своих — и расположен по­болтать с чужаками на равных на темы, ин­тересные ему — посудачить, посплетничать, похвастать — заняться своим обычным де­лом. А вопросом «На что похоже?» он про­сто заманивает, приглашает к разговору. Ну, сейчас начнется! Малдера хлебом не корми, дай только о летающих тарелках…

— На летающее блюдце. Неужели вы ве­рите во всю эту чепуху?!

Что?!! Кто это сказал! Таким пренебрежи­тельным и снисходительным тоном? Малдер? Об НЛО?!! Мне не подменили напарника? Малдер смеется над увлечением инопланетя­нами? Почему? Зачем? Что происходит?

Бармен к насмешкам устойчив. И не с та­ким сталкивался. И потом — он уверен в своей правоте, как и все они… И потом — он не знает Малдера.

— А вы, значит, нет?

— Нет. Я считаю, что кое-кто спятил и сдуру воет на луну в компании себе по­добных.

Наверное, я галлюцинирую. Кислородное голодание мозга в условиях пивного бара приводит к кратковременному коллапсу, а в дальнейшем, если больной пренебрегает лече­нием и выходом на свежий воздух… О чем это я?

— Значит, вы не были на озере Окабоджи!

— Нет, не был, а что там?

Сейчас он искренен. На озере он и вправ­ду не был. Правда, подозреваю, знает о нем больше, чем все рокеры и прочие аборигены, вместе взятые. Но осведомлена-то об этом из присутствующих только я… А вдруг я сейчас вслух, невпопад… Он настолько мне доверя­ет?.. Не предупредив, не попросив… Хотя откуда он мог знать заранее? Не станешь же заранее предупреждать насчет всех теорети­чески возможных случаев и ситуаций… Ви­димо, в его глазах мы на одной стороне. По­стараюсь не подвести.

Бармен, разумеется, все принимает за чис­тую монету.

— Приглашаю прокатиться туда с нами. Вы увидите такое, что сразу измените свою точку зрения. — на секунду задумывается… «А, чего там, не впервой». — Видели когда-нибудь такой ожог? — и задирает прядь немытых нечесаных волос прямо над правым ухом. — Получил посреди ночи…

Ожог, точнее, зарубцевавшийся шрам от ожога и в самом деле довольно странный. Та­кой можно было бы получить от непрерывного получасового воздействия электроразрядни­ком. Или, к примеру, заснув на глушителе за­веденного «Харлея». Трудновато себе предста­вить эту груду мяса, позволяющую проводить над собой подобные эксперименты. «Труд­но, но можно…» — Светлый Рыцарь во мне не хочет успокаиваться и заставляет искать раци­ональные объяснения до самого конца.

Малдер изображает вежливое недоумение и абстрактное желание прокатиться когда-ни­будь, в туманном будущем, на озеро. Бармен условно удовлетворен. Малдер условно заин­тересован. Можно уходить. Уже уходим…

И это все? Жалкие крохи информации… Еще одна маленькая чешуйка в мозаике бу­дущей истины? Откуда тогда у меня это ощу­щение крупного достижения, какой-то побе­ды, прозрения? Грэг Рэндалл не найден, нет ни зацепок, ни направления поисков. Про озеро Окабоджи и местные легенды про НЛО я не узнала ничего нового. Откуда чувство открытия? Может быть, я искала вовсе не то? И не тех? Тогда — кого?!

Ладно, едем в гостиницу. Завтра — труд­ный день.

Отель «Стоп-н-рест» Сну-Сити, штат Айова б октября 1992 года 5:30

Скалли снился кошмар. К ней домой во­рвался любитель человеческой печени Тумс, хищно оскалившись окровавленным ртом, и выволок Дэйну во двор, где ровно гудела турбинами озаренная призрачным светом ле­тающая тарелка. Из проема люка выгляды­вал Малдер, махал Тумсу рукой, торопил. Скалли кричала, упиралась… И вдруг из мрака выступил другой Малдер, улыбающий­ся и спокойный. Он схватил Тумса за ворот, встряхнул… Но тот, первый Малдер поднял пистолет, прицелился… Выстрел, другой! Скалли закричала — и проснулась.

Где я? А, это номер в гостинице, как ее… Часы в изголовье… Глубокая ночь. Час Тиг­ра… Что же меня разбудило?

А на шторах — человеческие тени от улич­ных фонарей. Они движутся, все ближе, ближе к двери. Сколько их? Пять, десять? И все идут за мной. Приглушенные голоса… Скрип половиц… Поворачивается дверная ручка…

Это — сон? Или уже нет? Если нет, то чего ж я лежу?! Где пистолет? Вон, на жур­нальном столике… Так далеко! Надо успеть дотянуться. Тихо, незаметно выползаем из-под одеяла… Хорошо, что на мне пижама… Расстегнуть кобуру… Заряжен ли?

Дверь внезапно влетает в номер, с грохо­том, щепками и выбитым замком. Отска­киваю прочь. В комнату вваливаются люди, много людей. Их не разглядеть в темноте. В лицо слепят фонарики — как прожектора. Кто это? Зачем? Что им надо?

И вдруг — как пистолетный выстрел — вопрос:

— Где Малдер?!

Так вот в чем дело! Зачем им Малдер? Кто это такие?!! Так можно и оскорбиться — они что, полагают, что Фокс ночует в моем номе­ре? Но это — потом. Сейчас главное — вы­яснить, что им надо… Переодеться…

— Кто вы такие?

Удостоверение с бляхой — под нос:

— Служба безопасности! Где Малдер? СБ? Это немного меняет дело… Но мане­ры у них — как у гангстеров!

— Малдер? В соседнем номере, разуме­ется.

Всей толпой вываливают обратно на веран­ду. Нет, не всей. Остается один, присмот­реть, дать официальные разъяснения. Я бы тоже так сделала… Отвернись хоть, чурбан!

И пока переодеваюсь и пропускаю мимо ушей его невнятные официальные пассажи можно прислушаться к тому, что происходит в соседнем номере. И дорисовать в воображе­нии всю картину.

Сцена штурма, судя по грохоту, повторя­ется. Иначе входить эти ребята не умеют.

И на сонного Малдера набрасываются с расспросами. Нет, с допросом.

— Откуда у вас этот документ?

— Объясните сначала, о чем речь… Малдер и тут пытается быть независимым и самостоятельным. Прямо как вчерашний бармен. Только вот противники у него посе­рьезнее. И их методы производить впечатле­ние на собеседника куда отточенной.

«Шестерка» из-за спины начальника про­тянул Малдеру сложенный вчетверо лист тер­мобумаги. Фокс сонно-близоруко прищурил­ся. Те самые нолики и единицы, каракули мальчишки — факс, отосланный вашингтон­скому приятелю.

— Вы это называете документом? Для ме­ня это не более чем набор единичек и ну­лей… — Ироничный смешок, снисходитель­ный взгляд…

— Откуда он у вас? — Службе безопас­ности не до шуток.

— Сначала объясните, что это за доку­мент.

«Это все — ваши проблемы». «Я вас не трогаю — и вы меня не трогайте». «Я тут тоже не форель ловить приехал». Не торопясь встал с постели, надвигаясь прямо на незваного гостя, набросил рубаху…

Все это окончательно вывело визитера из себя. Преисполненный значимостью собст­венной миссии, раздраженный Малдеровым поведением, стыдящийся уронить себя в гла­зах подчиненных, он побагровел, в беспо­мощности хватанул ртом воздух — и содрал с себя маску приличия:

— Хватит играть в прятки, Малдер, не то я сдам тебя контрразведке. Будешь им объ­яснять, какое ты имел право совать нос в чужие дела.

Вот Малдер и победил. Теперь — на этом поле — ему легче играть. Пусть даже прави­ла устанавливает не он. Пока не он… Тем более что они, кажется, даже знакомы. И по­добное столкновение — не впервой.

— А ты не суйся в мои, Холлсмэн. Я от­вечаю за свои действия только перед своим начальством, и мне наплевать, кто мною ин­тересуется, даже если это НАСА или полиция Ватикана.

Приходится Холлсмэну давать задний ход. Сейчас он с Малдером ничего поделать не может. Вот потом, когда все кончится…

— Это — трансляция секретного спутника.

— Шутишь? — Малдер удивлен по-настоящему.

Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14

Tags: канал связи