«Канал Связи» Файл №103

Подходим к машине. Опять куда-то ехать, с кем-то беседовать… Может быть, он вспом­нит о такой банальной вещи, как обед? Хотя надо отметить, дневной Сиу-Сити ранней осенью куда приятнее, чем ночной или утренний… Что это? Бумага, прижатая на ветровом стекле щеткой дворника. Нас оштрафовали? Служебную машину ФБР за стоянку службы шерифа?! Малдер читает и передает листок мне — странно сложив пальцы пни петом. Словно вещественное доказательство. Оказывается, записка:

«Я ЧЕРЕЗ ДОРОГУ. СЛЕДУЙТЕ ЗА МНОЙ».

Кто? Где? Ага, вон там, на перекрестке девушка, блондинка, среднего роста, худенькая, одета в мини-мини-юбочку и блейзер по­верх футболки, особых примет… Хватит, стоп, совсем заработалась! Быстрее за ней. Она заметила, что мы ее видим — и уже ухо­дит быстрым шагом.

Девица идет уверенно, с тщательно вы­веренной скоростью — как раз так, чтобы мы успевали замечать ее повороты, но не могли догнать ее саму, не припустив бе­гом. Один поворот, второй… Куда она ве­дет? Вот, входит в городскую публичную библиотеку. Самое надежное место для ано­нимных свиданий — если верить Флеммингу. Ладлема, небось, в Сиу-Сити не завози­ли… Насколько высокая у них тут посещае­мость библиотек… Где же девчонка? Один стеллаж, второй… Сквозь третий — в про­ем между книгами — внезапно доносится голос:

— Вы ведь ищете Руби?

У них тут вообще тайны бывают?

— Да. Кто вы?

— Неважно.

Замаскировалась! Да мы тебя, милая, в два счета вычислим — если понадобишься.

— Но вы ведь — подруга Руби? Такая себе независимая крашеная блондиночка, из тех школьных двоечниц, что увере­ны в своей привлекательности и потому в за­втрашнем дне.

— У Руби не было друзей, только прияте­ли, с которыми она проводила время.

Тщательно старается выглядеть независимо И и говорить уверенно. Давно ли перестала грызть ногти и воровать помаду у старшей сестры?

— С вами она тоже проводила время?

— Иногда.

Если тебе все так безразлично, то чего ж ты на нас-то вышла?!

— И в ту ночь, когда исчезла? Пауза. Вот сейчас все и прояснится.

— Ищите Грэга. Она должна была с ним встретиться в ту ночь. Это уже интересно.

— Кто такой — Грэг?

— Ее парень. Они должны были встре­титься на озере. Им было о чем поговорить. Вдруг вмешивается Малдер:

— О чем конкретно?

— Руби забеременела от него. Не знаю, что и как, но она подзалетела.

Да-а? Вот ведь… Странно, а почему это меня так удивляет? Такое случается сплошь и рядом…

— Вам известно, как они хотели решить эту проблему?

— Они собирались уехать из города — по словам Руби.

Вот и конкретная зацепка… Но зачем надо было вмешиваться этой девочке?

— Вы с Грэгом из одной школы?

— С Грэгом? Школы? Из какой школы? Насколько я помню, он только и делал, что дул пиво. В пабе «Пенсильвания».

И вдруг какая-то не в меру любопытная читательница пылящихся на полках фолиан­тов роняет добрую их порцию на пол прямо за нашей спиной. Мы с Малдером резко-при­вычно оборачиваемся на шум — рефлексы, дьявол их побери. А когда поворачиваемся обратно, то выясняется, что разговорчивой незнакомки и след простыл. Нет ее и за стел­лажом, и за следующим, и в холле библио­теки, и у черного входа… Вот и не верь после этого сотрудникам секретной службы Ее Ве­личества!

Придется ехать в «Пенсильванию».

Паб « Пенсильвания » Сиу-Сити, штат Айова 5 октября 1992 года 21:15

Вообще-то ночной Сну-Сити не произво­дил впечатления города с развитой инду­стрией развлечений. И местной централь­ной улице было очень далеко до Бродвея. Но где-то ведь должны были найтись люди, не вписывающиеся в стандартно-пуританский распорядок дня горожан! И они нашлись. В пабе «Пенсильвания».

Это стало понятно еще на подходе к моте­лю — одноименному, — где притаился мест­ный оплот разгула и вольнодумия. Стало по­нятно, когда пришлось прокладывать дорогу ко входу сквозь табун «Харлей Дэвидсонов» — что-то их больно много скопилось се­годня у коновязи. Еще понятнее стало, когда сквозь закупоренную входную дверь ударило гулом голосов и мощными аккордами чего-то классически хардрокового. И уж вовсе ника­ких сомнений не осталось внутри помещения.

Скалли чуть не упала, так силен был удар по обонянию — пиво, пиво, пиво, пот, пот, табачный дым, травка… Толкотня, жар, вонь… Кажется, у них тут еще была кухня, на которой что-то жарилось…

Завсегдатаи, разумеется, моментально определили в Скалли и Малдере чужаков. То ли по их приличным костюмам, так контрастирующим с принятыми здесь кожанками и цепями, то ли по тому, что от них при ходьбе не отваливались куски грязи, мало ли какие у них были критерии идентификации. Определили — и принялись комментировать их внешность и поведение.

«Смотри, смотри, небось столичные штуч­ки… А зачем он ее сюда привел, в машине трахаться им уже надоело?.. Да нет, у них в машине тесно, чулки о видик и холодильник рвутся… Что ты понимаешь, он пару парней напрокат взять хочет, сам не справляется…»

Малдер прорезал толпу, словно хорошо прогретый нож — сливочное масло. Где по­ворачивался боком, где вежливо отодви­гал помеху. И безошибочно угадывал дорогу сквозь нагромождение столиков и людских тел к стойке бармена. Скалли сосредоточи­ла все внимание на том, чтобы удержаться у партнера в кильватере, не отстать и не зате­ряться, не сбиться с курса и не дать себя отвлечь. Не обращать, ни на кого не обра­щать внимания! В конце концов, в каком-то смысле, это самая передовая часть населения Сну-Сити. Просто в столицах этим уже пере­болели, пошли дальше, у молодежи другие привычки и увлечения. А здесь… Не хакерством же им тут увлекаться…

Вот и бармен. Под стать своим клиентам. Кожаная жилетка, не особо прикрывающая могучую волосатую грудь, пивное брюхо и окорока, которые с натяжкой можно назвать руками. Разумеется, небрит и, разумеется, потен. Ладно, по крайней мере в поведении бармена можно подозревать зачатки социальности — общается же он как-то с поставщи­ками и инспекторами!

Малдер доплывает до стойки и голосом Братца Кролика интересуется, нет, просит:

— Извините, мы ищем Грэга Рэндалла…

— А кто спрашивает? — нормальная ав­томатическая реакция бармена-на-работе.

Малдер тянется к внутреннему карману пиджака — бармен пугается — и раскрыва­ет удостоверение прямо у него под носом. В самообладании и глубоко укоренившемся чувстве независимости старому рокеру отка­зать нельзя. Он, кажется, даже прочитывает весь текст удостоверения, на что в его поло­жении способен был бы далеко не каждый. Потом восстанавливает в голове вопрос, с ко­торого все началось.

— В какое дерьмо он на этот раз вля­пался?

Малдер не меняет тона. Незачем постоян­но тыкать бармена носом в его маленькие сла­бости. Но и иллюзии тоже не стоит развеи­вать.

— Может, вы нам расскажете? На лице у бармена отражаются мучитель­ная борьба морально-этического свойства — говорить что-то чужакам или просто по­слать — и не менее мучительная попытка что-то вспомнить и о чем-то связно подумать. Наконец решение принято:

— Грэг последний раз приходил сюда три недели назад, весь больной. Больше я его не видел.

— А куда он мог пропасть?

— Не знаю. Но если найдете его, передай­те, что я его уволил.

Как изящно — и демонстрация независи­мости, и отмежевание от всех потенциальных преступлений Грэга одновременно.

После этой маленькой победы у бармена складывается впечатление, что он в достаточ­ной мере овладел ситуацией. Успокаивается, оглядывается по сторонам, замечает меня. Сейчас поинтересуется, что здесь делает жен­щина. Мало ли кто и зачем ходит следом за агентом ФБР. Надо не ударить в грязь ли­цом, не подвести Малдера в его психологи­ческом этюде и не дать перехватить инициа­тиву.

Достаю визитку — жаль, у меня нет внут­реннего кармана — и протягиваю бармену.

— Мы остановились в этом отеле. Позво­ните, если что узнаете.

Именно так — Мы! Остановились! Позво­ните! Я все правильно сказала? Можно ухо­дить?

Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14

Tags: канал связи