Погребенные заживо. Файл №315.

На углу лежала смятая бумага — единственная среди множества несмятых. Молдер осторожно развернул ее. Это был счет, выставленный Полю Готье некоей фирмой «Спасательные операции Дж. Калешгук».

В графе «Характер выполненных работ» значилось «Обработка деловой информации».

Молдер хмыкнул. Хороший «характер»!.. Под такой формулировочкой может скрываться все, что угодно. От сексуальных услуг до оплаты труда профессионального киллера. Видать, те еще спасательные операции!.. Кого, интересно, спасают? И от кого? Спасатели!..

И тут взгляд его зацепился за знакомые буквы и цифры.

«JTTE 111470″…

-Черт возьми! — пробормотал он вслух. — Это же бортовой номер «мустанга» из видеозаписи на «Пайпер мару».

Такое открытие все меняло. Спасательной фирмой надо заняться всерьез. И судя по обстановке в этом доме, вполне возможно, что ею уже кто-то занялся… Кстати, нет ли в этих макулатурных залежах конверта, в котором прислали счет? На конверте должен быть адрес…

Моддер огляделся. И тут же обнаружил искомый. На конверте был тот же самый лейбл «Спасательные операции Дж. Каленчук». И адрес…

Молдер сунул конверт в карман.

Отлично! Теперь пора навестить самого Дж. Каленчука. Он наверняка способен рассказать немало интересного!..

В доме что-то грохнуло. Как будто стакан разбился…

Молдер тут же выхватил из кобуры «зиг зауэр», выставил перед собой, осторожно шагнул в комнату с камином. По-прежнему никого… Прислушался.

Шорох доносился из-за двери еще необследованной комнаты. Держа пистолет наготове, Молдер прокрался к двери, распахнул, скользнул внутрь.

Это была спальня супругов Готье.

Стакан упал с прикроватной тумбочки.

По тумбочке шарила мерзкого вида рука, вся в язвах. А обладатель руки лежал рядом с тумбочкой и ничем не отличался от французских моряков, пациентов госпиталя в Сан-Диего.

Рука сорвалась с тумбочки, упала лежащему на грудь. Глаза его были закрыты, а язвы еще не настолько изуродовали лицо, чтобы Молдер не признал в нем Поля Готье.

Молдер убрал пистолет в кобуру, подскочил к телу, нащупал пульс на шее. Вроде жив… И весь в сукровице.

Молдер отпустил пульс, глянул на свою руку. Нет, это не сукровица. Скорее, похоже на масло…

Лежащий пошевелился.

-Мистер Готье, — сказал спокойно Молдер. — Не волнуйтесь, я из ФБР. Что тут произошло? Вы упали?

Готье открыл глаза, с трудом сфокусировал взгляд на лице гостя.

-Да… вот… не знаю…

Голос хриплый, дыхание прерывистое.

-Как вы сюда попали?

Взгляд Готье убежал в пространство, вновь вернулся.

-Я… что-то… не помню, — он перевел дух, откашлялся. Попытался сесть.

Молдер помог Готье привалиться спиной к стене.

-Помню, что плыл на корабле… — эту фразу француз произнес уже без проблем.

— «Пайпер мару»? Это последнее, что вы помните?

-Да, — сказал после непродолжительного раздумья Готье. И тут же поправился: — Нет, я проводил глубоководное погружение, — он снова задумался, словно что-то вспоминал.

-А сейчас вы знаете, где находитесь?

Готье осмотрелся, удивился: — Я дома?.. А где же моя жена?!

Молдер пожал плечами:

-В доме больше никого нет. Но кто-то явно был. И рылся в ваших бумагах.

Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42

Tags: погребенные